-
Снеголёт
В дом к Шоте Мерабовичу Абхазаве я попал так.
Сижу, пью коньяк в пансионате "Лесные дали". Тепло, уютно, добрые люди кругом. Российский Интернет Форум.
Но хреново как-то на душе. Не клеится ко мне праздник. А праздника хочется.
Дом у Шоты неподалеку. В деревне Гурьево. Так он это место называет. Только позавчера у него был. Но уже скучаю.
Всё. Надоело. Звоню.
- Привет, Шота Мерабович.
- Здорово, Евгений Серафимович.
- Слушай, милый, забери меня отсюда.
- Ты в далях лесных?
- В них, постылых.
- А я в Минске.
- Вот досада.
- Фигня. Я через полчаса вылетаю. Ты еще пару часов продержишься?
Держусь. Только за счет коньячка и держусь. Вокруг дым коромыслом.
Ближе к полуночи – звонок на мобильный. "Выходи". Выхожу.
Импозантен Шота Мерабович. Сванка набекрень. Объятия распростертые. Едем в Гурьево.
По пивку. По водочке. В бассейн. В сауну. По пивку. По…
- А погоняться хочешь, Евгений Серафимович?
- Можно и погоняться.
Во дворе стоят две гнедых "Ямахи". Любит гурьевский народ по степям заснеженным на снегоходах носиться. Мэр Лужков под это дело поля колхозные пристроил. Жми на газ в свое удовольствие.
По водочке.
Выезжаем со двора. В скафандрах специальных. Шлемы, перчатки, ботинки – все как в кино. Ночь. Снег искрится.
По деревне ехали не спеша. Проехали "заборы безопасности" – разогнались.
Только куда мне угнаться за Шотой Мерабовичем? Он гонщик профессиональный. Он с малых лет за рулем всего-чего-ни-попадя. У него команда "Формулы-3" – одна из лучших в России. Только его и было видно…
Но и я боязливо свои 100 выжимаю.
Трасса. Стоп. По тормозам.
Пьяно съезжаю в кювет. Пьяно из него выбираюсь. "Ау, Шота Мерабович!"
Чу, летит сокол. Притормозил. "Ну-ка, присядь ко мне вторым. Я тебе покажу, что эта штука может". Присаживаюсь. О-ооххх…
Свистит в ушах. На спидометр смотреть боязно. Трамплин. Поле. Еще трамплин. С горы. По льду речному. В гору. Трамплин. Тормозим. Фуффф. "Ну, теперь сам", – говорит.
Это вот так что ли? И полетел. Эх, удаль молодецкая!
Часок погоняли. Хмель выветрили. Пора бы по водочке – и баиньки. Завтра – кому на работу, кому – зевать на конференциях.
Шота первым – водку разливать. Я следом. Катимся.
Поотстал малость. За этим разве угонишься?
Трасса. Опять по тормозам? Оно, конечно, можно, но только что-то не верится мне – трезвому уже – что эта сигарообразная вещь, длиной никак не меньше трех метров в эту канаву поместится, а потом из нее выберется. То ли там, где переезжал раньше, канава была шире, то ли пьяный глаз был уже…
Нахожу какой-то холмик. Называю его мысленно "трамплином". Отъезжаю назад. Три вдоха, три выхода. Топлю газ до упора. Вжжж-иххх!
Лечу (недолго).
Ба-баххх!
Это мой снеголёт не долетел маленько. Первую канаву – да, трассу двухрядку – да, а на вторую канаву его не хватило.
Защитный пластик – в хлам. Шлем набекрень. Лежу. Звезды в небе троятся.
Долго ли, коротко ль. Вернулся Шотик.
- Сам-то цел?
- Эх, ёб…
- Вижу цел. Болит где-нибудь?
- Душа.
- Будем лечить.
…
Эх, Шота Мерабович. Только ты мою сегодняшнюю печаль разведёшь… Всё, звоню.
- Алло? Деревня Гурьево? Барышня, дайте мне, пожалуйста…
Хостинг от uCoz